Напишите плиз, стихотворение современных поэтов о Пушкине, или сайт где они есть
напишите плиз, стихотворение современных поэтов о Пушкине, или сайт где они есть
только достаточно объемный)) Благодарствую.
- Идет народец праздный, не ждут его дела,
И нежно у Казанского звучат колокола.
Раздался выстрел пушки,
Пора сверят «брегет».
О Господи, сам Пушкин выходит на проспект.
Он вышел от Донона, и двое вслед за ним………….
СЕЙ ДЕНЬ БЛАГОСЛОВЕННЫЙ И ОН НЕ ПОВТОРИМ.
Ах, Александр Сергеевич, России честь и боль,
Дворцовый камер-юнкер, в поэзии король,
Ещё до «Черной речки» в запасе целый год,
Без Вас, толпой останется российский наш народ.
Нет, к Вам не зарастет «народная тропа».
Но почему мельчает народ?
Но компромпа.
А Вы, для нас, как прежде, ЛЮБИМЕЙШИЙ ПОЭТ,
Но Невского проспекта давно уж больше нет!
И нет уж Черной речки, там, где была дуэль.
Здесь ходят человечки и в стужу и в метель.
Пушкин и корифеи
(Из цикла: «Разговоры с XIX веком»)
Мы все писали понемногу
О чём-нибудь и как-нибудь.
Стишком прелестным, слава Богу,
У нас немудрено блеснуть.
Кто знал, что Пушкин — это Пушкин,
Пока не выстрелил Дантес.
Лишь тот, кто побывал на мушке
В нас вызывает интерес.
Охотник привезёт трофеи.
Украсит чучелом салон.
Сойдутся в гости корифеи
И за обеденным столом
Объявят: «Велика потеря.
Мы с ним дружили столько лет!
Когда б не пристрелили зверя,
Кто б рассмотрел, что он поэт? »
Когда мы вождя хоронили:
То зубы царёвы над мертвым певцом
Почетную дробь выводили.
Такой уж почет, что ближайшим друзьям —
Нет места. В изглавьи, в изножьи,
И справа, и слева — ручищи по швам —
Жандармские груди и рожи.
Не диво ли — и на тишайшем из лож
Пребыть поднадзорным мальчишкой?
На что-то, на что-то, на что-то похож
Почет сей, почетно — да слишком!
Гляди, мол, страна, как, молве вопреки,
Монарх о поэте печется!
Почетно — почетно — почетно — архи-
почетно, — почетно — до черту!
Кого ж это так — точно воры вора
Пристреленного — выносили?
Изменника? Нет. С проходного двора —
Умнейшего мужа России.
[ссылка появится после проверки модератором]
здесь еще несколько её стихотворений, посвященных Пушкину
Александру Сергеичу хорошо!
Ему прекрасно!
Гудит мельничное колесо,
боль угасла,
баба щурится из избы,
в небе — жаворонки,
только десять минут езды
до ближней ярмарки.
У него ремесло — первый сорт,
и перо остро.
Он губаст и учен, как черт,
и все ему просто:
жил в Одессе, бывал в Крыму,
ездил в карете,
деньги в долг давали ему
до самой смерти.
Очень вежливы и тихи,
делами замученные,
жандармы его стихи
на память заучивали!
Даже царь приглашал его в дом,
желая при этом
потрепаться о том о сем
с таким поэтом.
Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной.
Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.
Везде холера, всюду карантины,
И отпущенья вскорости не жди.
А перед ним пространные картины
И в скудных окнах долгие дожди.
Но почему-то сны его воздушны,
И словно в детстве — бормотанье, вздор.
И почему-то рифмы простодушны,
И мысль ему любая не в укор.
Какая мудрость в каждом сочлененье
Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!
И кто придумал это сочиненье!
Какая это радость — перья грызть!
Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье
И поражаться своему уму!
Кому б прочесть — Анисье иль Настасье?
Ей-богу, Пушкин, все равно кому!
И будь счастлив, и бормочи во сне!
Благодаренье богу — ты свободен —
В России, в Болдине, в карантинé…
ПОЭТЫ
Лежат поэты на холмах пустынных,
И непонятно, в чём же корень зла,
Что в поединке уцелел Мартынов,
И что судьба Дантеса сберегла?
Что, сколько раз ни приходилось биться,
Как ни была рука его тверда,
Не смог поэт ни разу стать убийцей,
И оставался жертвою всегда?
Неясно, почему? Не потому ли,
Что был им непривычен пистолет?
Но бил со смехом Пушкин пулю в пулю,
Туза навскидку пробивал корнет.
Причина здесь не в шансах перевеса, —
Была вперёд предрешена беда:
Когда бы Пушкин застрелил Дантеса,
Как жить ему и как писать тогда?
Леонид Филатов
ДУЭЛЬ
Итак, оглашены
Условия дуэли,
И приговор судьбы
Вершиться без помех.
А Пушкин — точно он
Забыл о страшном деле —
Рассеяно молчит
И щурится на снег.
Куда ж они глядят,
Те жалкие разини,
Кому, по их словам,
Он был дороже всех,
Пока он тут стоит,
Один во всей России,
Рассеянно молчит
И щурится на снег.
Мучительнее нет
На свете наказанья,
Чем видеть эту смерть,
Как боль свою и грех.
Он и теперь стоит
У нас перед глазами,
Рассеяно молчит
И щурится на снег.
Пока ещё он жив,
Пока ещё он дышит, —
Окликните его,
Пусть даже через век.
Но — будто за стеклом —
Он окликов не слышит
Рассеянно молчит
И щурится на снег.